很美的一篇（转）

活着

旧事  


　　于千万人之中遇见你所要遇见的人，于千万年之中，时间的无涯的荒野里，没有早一步，也没有晚一步，刚巧赶上了，那也没有别的话可说，惟有轻轻地问一声：“噢，你也在这里吗？”  

　　翻出许多年前的笔记本，最后的一页上记了这么一段，淡灰的纸纹，和前面工整的课堂笔记隔了许多页的空白。那时大约也梳着两支整齐的辫子的，不大说话，读不太懂张爱玲，透过窗子看风里的那些花树，只寂寂地笑。后来隔了年月，也不晓得是添了第几炉香了，总之纷纷乱乱的，一些颜色沉了，尽了，只剩半个青灰的天，心的檐角便浮现出一个白生生的月来。  
　　这中间遭逢了些繁华旧梦。我称它为繁华，是因为人生这苍白的底子，即便是一些小细的情节，在浮世里也显现出无比赘累的色彩来。来了又走了，走了又来了，遇到些恰好的人和事，然后交错而过，走出命定的结局来。其实大概什么也没有发生，有的只是我们的虚妄和幻觉罢。  象一本线装老书上的尘埃，本身就是光线，经番变故，看不出什么变化，却需要在书的尽头细读才能翻点出那些苍凉的注解来。  
　　哪里有什么过于欢喜和愁凉的人生呢？世上一遭只是情非得以，远远地看去，那是谁似笑非笑地斜靠在红木雕花的门框上，颊上贴了两片胭脂，身裹光艳的翠色缎子，头发一圈一圈地做成花，从前额一直贴到耳后去。锣鼓胡琴，四面灯光，她起身走台步，移到红红绿绿的场子中央，一招一势都美丽苍凉，韵味十足。  
　　这是多么繁华的梦。  
　　寂寞。只是无尽的寂寞。她说。  
　　　　  
　　记起五、六岁时在露天影院里看过一个片子，叫《城南旧事》。偌大的场子，一行行标了坐序的冰凉石凳，石凳外长些荒凉的草，不时有些蚂蚱一样的昆虫跳出来。远处，撑着幕布的木杆直直地伸向更上一层的夜色。人们在这里欢笑、惊叹、唏嘘。那影片的故事情节我已经淡忘了，只记得战乱年代里的一个疯女人。  
　　这样一个强烈的女人。许多年来她的眼神都给我惘惘的威胁。没有源头的生命发生和无常的世事，构成了抽象的人生压迫。  
　　她是疯的。疯的。谁是疯的？  
　　时代和人性的列车滚滚向前，在一个个领地的沦陷和收复里，沿途是无尽的沙滩和荆棘，鲜花和大炮，两端之间却空荡荡的，直在心里回响。张爱玲就在这里成全或毁灭着一桩桩爱情。一桩桩平淡的旁白。也渐渐觉得自己开始混乱起来。碎了的阳光在脚下咯吱咯吱地响，低下头，有人就在秋的光芒里在没完没了地笑，声音响亮而且夸张。然后他们转身逃跑掉，足尖滑过钢琴的键盘，在一串高高低低的音符里消失。  
　　也在泥石流般拥堵的夜里，灭了灯，只点一盏蜡烛，在摇曳的光里反反复复地研究胶片上的那些沉默的粗颗粒。有时外婆就好象坐在身边。于是靠着月白的墙，哽咽着唤，外婆 ----
　　外婆陪伴了我的父母分居的童年。  

　　夜里收到一个电话。多年未见的他哑着嗓子唤我的名字，低低地发出些声音。我也默然。艰难地退到窗前，看着窗外的天，乌沉沉的不见光影，却是已重叠了万千回。树的痕迹很重，象油彩里始终无法挣脱而出的那一笔，隔了很深的落寞横亘在那里。　  
　　许久，我说，夜了。没有说再见，我轻轻挂断电话。  
　　后来的日子她象院子里的篱笆一样坚硬而独立。　　  
　　那是在许多个前世，一个十几岁的女孩子搬了小凳，坐在有着雏菊和向日葵的门口，一遍遍地梳着麻花辫。也隔着窗子看风里的那些花树，不说话，只寂寂地笑。　  
　　于千万人之中遇见你所要遇见的人，于千万年之中，时间的无涯的荒野里，没有早一步，也没有晚一步，刚巧赶上了，那也没有别的话可说，惟有轻轻地问一声：“噢，你也在这里吗？”  

　　胡琴伊伊呀呀地唱在淡灰的风里，没有背景、人都已散去，所谓繁华的旧事，不过转身一场笑谈。只有一个瘦削的影，蹒跚地走在深不见底的胡同里，檐角底下依旧是那个白生生的月。  



10.9 夜

无拘的影子

思念就想是在描一张画
你总是不经意的去描它
越描越深　思念也越浓。。。